E il vecchio diceva, guardando lontano: Immagina questo coperto di grano.

Immagina i frutti, immagina i fiori, e pensa alle voci, e pensa ai colori.

E in questa pianura, fin dove si perde, crescevano gli alberi e tutto era verde, cadeva la pioggia,

Segnavano i soli il ritmo dell’uomo e delle stagioni.¹